dEsCaLzO pOr LoS cAmPoS dE sAl

En Belianís

2010-10-04T03:50:00.000-07:00

Aquí les dejo mi último artículo en el periódico belianís.

http://www.belianis.es/opinionmartinlucia2.htm

Así todo

2010-09-25T00:52:00.000-07:00

Os quiero.

Boceto

2010-06-09T16:04:00.000-07:00

Ausente la llaga de lo perdido

es en ti el descanso del tiempo.

En ti todo.

Porque la mañana, su amanecer, son tuyos,

ahora que aún eres palabra.

Ahora que eres hombre por ser,

ahora que eres sueño y carne,

ahora que aun eres

todo lo que quieras ser.

En ti aun puede ser todo.

Aprenderás que la elegancia

tiene que ver con la sencillez.

O que los coches son fusiles

cuando las calles no tienen ojos.

Porque en ti puede ser todo.

Yo ya aprendí ésto

con más o menos destreza.

Pero el camino está ahondado en mí,

el viento en arrojo,

pasados los años.

Y me ha llevado a mi límite propio,

en lucha siempre constante.

Tú eres la mañana, el amanecer,

ahora que aún eres palabra

y es en ti el descanso del tiempo.

Y en ti aun puede ser todo.

Aprenderás que, aunque no mires al cielo,

las nubes o las estrellas siguen estando ahí.

O que para escribir poemas de amor

no es necesario escribir te quiero.

Porque en ti aun puede ser todo.

Hay una ausencia de luz

que lo alumbra todo.

Eres tú, que te anuncias,

que en brevedad te anuncias,

aunque aun seas palabra.

Porque en ti aun puede ser todo.

A Samuel.

Manifiesto por la poesía: 1. La honestidad

2010-03-22T15:46:00.000-07:00

Escribir un poema es desangrarse. La poesía, como ejercicio honesto y de vacío, requiere que quedemos en ella, exhaustos, sin aire ni sangre. Escribir poesía es entregarse al vértigo de ofrecer todo lo que uno tiene, asumiendo y corriendo el riesgo de no quedar indemnes. No, no es sólo morir. No es únicamente enfrentarse a un suicidio voluntario desde la certeza de comenzar después, así, una nueva vida. No, no es sólo eso. Es más. La poesía es siempre más. Es darnos muerte creyendo en la veracidad de ésta, en su autenticidad. Sabiendo que es el único camino para llegar al poema circular que lo encierre todo. Al poema que nos dé alivio y proporcione belleza, encerrada en la forma que sea, esto no importa, a aquellos que lo hagan suyo tras la lectura. Morimos en cada poema. Y lo hacemos porque sólo de este modo estaremos escribiendo poesía. Honestidad, honestidad, honestidad. Ese es el único camino.

Escribir poesía es ofrecerse generoso al que nos lee, al que nos vaya a leer. La poesía no admite reservas. No admite cálculos previos. No admite fórmulas ni raras aritméticas. La poesía es agua en arroyada. Es un alud de uno mismo que cae irrefrenable en cada letra, en cada palabra, en cada verso.

Todo lo que no sea esto es una impostura que no nos llevará a parte valiosa alguna. No nació la poesía para los inermes, para los pusilánimes. Tampoco para los impostores. La poesía nació para los honestos. Y para los valientes. Para los que escriben para sí mismos, para la cura de sí mismos, que es el único modo de escribir para todos. Para los que lo hacen para quedar en paz con ellos mismos, que es el único modo de quedar en paz con el lector.

Escribamos pues una poesía que nazca de la sangre. Una poesía que nazca del aliento. Una poesía que nazca de la más honesta honestidad. Una poesía que nazca, ni más ni menos, de la propia vida. Porque, al fin y al cabo, la poesía, escribir poesía, es vivir.

Martín Lucía, 22 de marzo de 2010.

Ya se han adherido:
Antonio Jimeno Parra

Todo aquel que quiere adherirse al manifiesto, que llo comunique a mediomartin@yahoo.es. Gracias.

Invierno llevadero

2010-02-17T02:24:00.000-08:00

En ocasiones me sorprendo
por entre vídeos y cintas de súper ocho
en los que mamá es infinita,
papá, esbelto y fuerte
y todos jugamos como y con el mar.

Es fácil atender a la nostalgia. Confieso.
Aún en los tiempos de los hombres invencibles,
cuando nos sabemos fuertes
y coqueteamos con la idea de la inmortalidad,
la nostalgia seduce.
Todos, en silencio,
somos cómplices de nuestros demonios,
aunque, en un principio, los ignoremos
y nos convenga ignorarlos.
Todos , en silencio,
estamos enfermos por la muerte
desde que nos habla en el vientre materno.
Por tanto, es fácil atender a la nostalgia, entonces.
Por eso, en ocasiones,
pliego la memoria y uno sus extremos
hasta sentir mis pies
en el principio de todo.

Ahora, en la caída al trabajo,
a la mañana, me cruzo con niños
que en años fui yo,
que en años plegarán su memoria.
No volveré a ser niño.
Ni mamá, infinita.
Ni papá, esbelto y fuerte.
Pero seguimos siendo
por entre estelas de ambulancias
que esquivan nuestros nombres.
Seguimos siendo
y, eso, a día de hoy, es mucho.

En pleno invierno es agradable
adivinar en pequeños detalles
otra primavera
y comprobar que continúas casi intacto.
No obstante, aún ello comprobado,
confieso que, en ocasiones,
hubiera preferido apenas tener conciencia
y caminar por la calle
con el único propósito de resguardarme del frío
y conseguir un invierno más llevadero.
Más fácil hubiera sido todo.

Perteneciente a Los desperfectos (2010, Ediciones En Huida)

España 1939

2010-01-11T01:21:00.000-08:00

Pronto a la venta

2009-12-26T02:04:00.001-08:00

Otra ciudad

2009-11-19T01:13:00.001-08:00

Otra ciudad.
Otras avenidas
huérfanas de pasos.
Otros bancos
para la mismas ausencias.
Otra ciudad,
el mismo dolor.

I Festival de rap y poesía: ¡¡ya está aquí!

2009-10-15T03:50:00.000-07:00

Será este sábado 17 de octubre en la Alameda de Hércules, Sevilla.

A partir de las 19h.

Mirad qué cartelazo.

¡¡No faltéis!!

PD.: gracias a todos los participantes. Sin ellos sería imposible.

España 1939

2009-09-21T05:45:00.000-07:00

Las calles habían sido renombradas.
La mitad de las bocas, cosidas a las manos.
La mitad de los rostros, a medio deshacer,
entre gusanos y remiendos,
arrastraban corazones con los latidos contados.
La mitad de los niños no tenían nombre
porque habían nacido y nacían viejos:
estaba anidado el invierno en sus costillas.
Los días también amanecían viejos,
sus amaneceres en huída.
Era la posguerra. España, mil novecientos treinta y nueve.
Tardaste cuarenta años
en decir palabras como Francia, cuneta o vencido.
Mamá, doce en nacer,
treinta y siete en decir hijo o acunar.
Yo, setenta desde entonces,
treinta y tres desde que mi madre dijera hijo o acunar,
en saber que hay que llevar
la sangre a los cuadernos
(como si nadie fuera a leerlos),
en entender que escribir a lo ausente no es el morir,
en quedar en paz
(la sangre en los cuadernos),
en quedar en paz.

Porque cuando muera yo,
morirá para siempre mi abuelo.

A mi madre.

Mi vientre cosido

2009-08-31T01:45:00.000-07:00

Mi vientre cosido a tu vientre,
tu luz a mí traída,
tu pelo enredando el aire
como viento que arrastra hojas
o jóvenes con el corazón en llamas,
que es el vivir.
“Esquivar el suelo y remontar
una y otra vez el aire”, me dices.
Cómo nombrarte, amor, y no desangrarme.
Cómo nombrarte, como decir tu nombre,
que es mi vivir, amor,
y no desangrarme,
y no dragar el corazón hasta hacerlo entrega,
que es el amar.
Dime cómo, amor,
cómo traer a mí el espacio de tu nombre,
no desangrarme
e ignorar que la intemperie en las costillas,
que la soledad en el fin de la garganta
contigo esquivaron mis ojos.

A Covi.

Se hizo llamar Humphrey Bogart

2009-06-25T01:01:00.000-07:00

Fue anoche.
Se hizo llamar Humphrey Bogart.
Y buscó mujeres marcadas
por el carmín
en sus alas.
Entró en un bar huyendo de la calle:
en la calle puede desaparecer cualquiera, se decía.
La lejanía de sí mismo siempre le fue imposible.
Por eso, anoche, se hizo llamar Humphrey Bogart
y calló.
Hay confesiones que confesarlas es morir un poco.
Hay confesiones que confesarlas es dejar de vivir
un poco.
Es por eso que a veces el silencio alivia.
Es por eso que a veces el silencio es verbo.
Desaparecer, lograr que su cuerpo no apareciera
y que los otros hablaran horrorizados del suicidio
siempre le pareció temerario.
Por eso, acudió a otro nombre
que aliviara el peso seco en su espalda.
Por eso anoche, se hizo llamar Humphrey Bogart.
Se abrazó a una mujer, tal vez Eva.
Fue la mujer primera
que no le dijo que era de fiar:
la gente de fiar nunca dice que es de fiar.
Por eso supo que ella sí lo era.
Y bebieron en aquel bar durante toda la noche.
Ella le llamaba Humphrey. Él, Eva.
Hay quien dijo que sólo perseguían el olvido.

En Radio Estilo

2009-06-16T00:50:00.000-07:00

El pasado 2 de junio copresenté, junto con Rafa Ordóñez, un especial acerca de la poesía en la música emitido en Radio Estilo. Para escucharlo y/o descargarlo, pincha aquí.

Homenaje a Benedetti

2009-06-09T04:55:00.000-07:00

Será hoy martes 9 de junio a las 20:30, en la sede del Círculo Mercantil e Industrial de Sevilla, C/ Sierpes, 65.

Os espero.

¡¡Recital!!

2009-05-20T00:55:00.000-07:00

Este viernes 22 demayo, a las 22 horas, Baratillo JOven rendirá homenaje al poeta antequerano Jose Antonio Muñoz Rojas.

Será en la pérgola de la Feria del Libro de Sevilla.

Me gustaría que me-nos acompañaras.

Entre el dolor y la nada

2009-05-13T03:01:00.000-07:00

Versión A:

La nada es un campo de minas
pleno de sueños
y hombres sin ojos.
Sus cuencas son niños silentes.
Es por eso que, entre el dolor y la nada,
siempre he elegido el dolor.

Versión B:

La nada es un campo de minas
pleno de sueños
y hombres sin ojos.
Sus cuencas son niños silentes

que quisieron jugar en casas vacías

y quedaron descuartizados, ensangrentados

y en espera

en los trozos de cristal

que perfilaban las tapias

(su sangre en las paredes).
Es por eso que, entre el dolor y la nada,
siempre he elegido el dolor.

Ustedes eligen.

Y me ayudan a seguir.

Idea tomada de aquí

Vivir

2009-04-29T01:17:00.000-07:00

Se reduce todo a vivir,
aunque sólo sea por un instante,
un instante eterno
como el primer beso en la boca.
Se reduce todo, pues,
a escribir un poema por día
para así
intentar perpetuarnos entre vosotros.
Un poema en el que muramos
cada día
(aunque nadie lo perciba)
y que nos permita vivir, revivir
(aunque nadie lo perciba),
aunque sea solo por un instante,
un instante eterno
como el primer beso en la boca.
Un poema
donde hayamos dejado nuestra sangre
mientras los otros,
plenos en Su vivir,
renombran las lunas que creen ver nacer
en sus manos,
mientras aprenden nombres y palabras
que en su sonar
anestesian el dolor.

A Borja de Diego.

Por esto

La simiente

2009-04-21T00:36:00.001-07:00

No hay virtud en la simiente.
Caducan los susurros.
Los vientres ya no son besados.
Cuesta admitir que somos débiles
y necesitamos.
Por eso siempre estamos detrás
de nuestro rostro.
Y hablamos, hablamos, hablamos
sin decir apenas nada.
Somos extraños. Unos frente a otros: extraños.
Nadie repara en que los jardines y los bancos
tienen el olor de los pasillos de un instituto
durante clases.
Apenas hay virtudes. Pero nadie en ello repara.
Ya, por ejemplo, no nos tocamos al hablar.
¿Quién escribirá poemas sin intención alguna?
Porque sólo esos serán leídos.
¿Quién leerá los poemas
que para revivir escribimos
con pedazos de nuestra espina dorsal?
Nadie.
Los poetas ya no somos útiles.
Porque los versos,
aunque se vendan,
no son mercancía.
Callamos. Pero tenemos miedo
a lo que llega sin nombre.
Hace mucho que tenemos miedo.
Pero seguimos tras nuestro rostro
intentando salir indemnes
de todo esto que desconocemos y nos sacude.
Y para ello hablamos con palabras
que huelen a pasillos de manicomios.
Y corremos en huída de nadie o nada.
Porque nos enseñaron a correr sin más palabra.
Y en ello estamos.
Hoy todo ha devenido a esta ausencia de virtud,
a este corte caudaloso de manos.
Hemos comenzado, voluntariamente, a olvidar palabras.
Así todo será menos amargo.

Y vamo por la tercera

2009-04-02T23:33:00.000-07:00

Al toque y arreglos: René Reche
Al cante: Lolo Luna y Ana Mata
Música y Letras: Martín Lucía

Para descargar pica aquí.

Vamono pa la Feria!!

2009-04-02T23:31:00.000-07:00

A Covi

Al toque y arreglos: René Reché
Al cante: Lolo Luna
Música y letra: Martín Lucía

Para descargar pica aquí

Pequeña y sin raíces

2009-04-01T23:47:00.000-07:00

Al cante: Lolo Luna
Al toque y arreglos: René Reche
Letra y música: Martín Lucía

Sevillanas cuya letra está inspirada en versos de Poeta en Nueva York.

Vamono que nos vamo, que ya está quí la Feria...

Para descargar pica aquí.

Represión franquista en Arucas

2009-04-01T05:00:00.000-07:00

Les ataron los codos por la espalda y al cuello
con cables de cobre de la red de luz.
Los llevaron hacinados hasta un lugar solitario.
Les obligaron a arrodillarse.
Les dispararon en la cabeza.
Ni siquiera los enterraron:
los arrojaron, como animales,
a un pozo seco de más
de cincuenta metros de profundidad.
Fueron tapados con cal viva y arena.
Así fueron asesinadas,
al menos, diecinueve personas
entre el dieciocho de marzo
y el cuatro de abril del treinta y siete
en Arucas, Gran Canaria.
En la península, mi abuelo,
huía del pequeño gran maestro
de hacer olvido con cal viva
en dirección a Francia.
Él pudo volver.
Tuvo que callar y quemar libros.
Y pudo ver cómo,
el pequeño gran maestro
de hacer olvido con cal viva,
moría sin apenas cuerpo
y todo volvía a comenzar.

Hoy, justo 70 años después de la ignominia.

No olvidemos, no olvidemos.

A mi abuelo.

Carta de amor para el 2050

2009-03-31T01:39:00.000-07:00

Todo aquello ha sido un relámpago
que sólo besó mis ojos.
Ya se ha acomodado la incansable muerte
en cada estancia de lo que aun
es el ornato del hogar.
Ya hemos llegado al otro extremo
y sabemos que la nieve en la ciudad cae blanca,
pero aflora negra.
Ya nos sabemos prescindibles
y sabemos que hay otras personas
que llevan nuestro nombre.
Incluso, algunos de nuestros rasgos.
Apenas nos importa dormir con las puertas abiertas.
Esperamos pacientes,
sin más floritura que el discurrir diario.
Todo aquello ha sido un relámpago, sí.
Casi inapreciable en el momento.
Hoy todo es espera
y a casi nadie importa si procedemos desnudos.
Nuestras manos apenas abarcan.
Aunque aún hay un pequeño hueco,
casi mínimo,
donde acomodo y resiste la siguiente idea:
quiero que la muerte me halle
en la cuenca de tus ojos.

A Covi

La pequeña caja de música

2009-03-18T06:09:00.000-07:00

La pequeña caja de música suena.
La pequeña bailarina se hace aire.
Por entre el aire Edelweiss.
Su sonido atrae y atrapa.
Atrae y atrapa.
Es un sonar exquisito.
Es un don inesperado.
La bailarina es grácil. Exquisita.
La pequeña caja de música suena.
Atrae y atrapa.
De repente, sobre sus pies mínimos
la pequeña bailarina se retrae.
Apenas sin advertencia se retira
a su propia sombra.
Y todo calla.
Entonces, abro de nuevo la pequeña caja.
Y reaparece la bailarina.
Y baila. Y callo.
Y danza. Y miro.
Así hasta que huye, de nuevo, inesperada
por mí.
Y ya no está.
Y todo es silencio.
Y mi pecho se encoge, se retrae,
se hace punto.
Se hace daño.
Se hace un balazo de plomillos
a un metro de distancia.
Y es por ello que la abro.
Y todo vuelve a ser exacto…
Y así me ejercito una y otra vez
hasta que Edelweiss me perfora
y hace de mi sien un manicomio.
Hasta que mi pecho vuelve a ser pequeño
y a estar dañado.
Pero ahora es por la música.
Por su sonido estridente.
Por su ir y venir repetitivo.
Ahora la bailarina es un eco insoportable.
Una sucesión infinita de gotas de agua
llegadas a un suelo en silencio.
Y mi pecho cree enfermar…

Siempre me ha costado hallar
el exacto momento
en el que cerrar la cajita.
Nunca he sabido cuándo cerrarla.
Nunca, hallar el exacto momento
en el que el placer quede ahí,
desnudo, joven, fresco, púbico,
y no haya más daño
que el mínimo que supone la espera.

Puede aplicarse esta torpeza discernidora
a muchos otros ámbitos de mi vida.
Ámbitos pendientes y pendidos de numerosas y dispares
pequeñas cajas de música
que nunca sé cerrar a tiempo exacto.

Con Saray en El Perro Andaluz

2009-03-17T02:14:00.000-07:00

En este clásico bar de Sevilla Maik y yo

colaboramos con Saray Pavón.

Fue con motivo de la noche nº 75 de Las Noches del cangrejo.

A petición de ella, la acompañamos con nuestro tema "La habitación".

Todo salió bastante bien según nos cuentan los que lo sufrieron... Me refiero a la canción. El resto estuvo genial.

Fue un placer.

Gracias y enhorabuena a Saray.

PD: todas las fotos, excepto la última, las he tomado de aquí. La última me la ha cedido mi tron Antonio Jimeno. Gracias.

Mujer de verso en pecho

2009-03-05T04:55:00.000-08:00

Poesía unida a Voces de Tinta

2009-03-05T04:54:00.000-08:00

El pasado lunes 2 de marzo participé en la presentación de la obra Poesía Unida, de Francisco Vélez Nieto, en la sede de Escuela de Escritores.

Si queréis saber cómo transcurrió el acto, picad aquí y accederéis a la página de Voces de Tinta, nuevo sello editorial: VOCES DE TINTA. Dicho sello, perteneciente a Nuño Editorial.

La poesía de Paco salvó la tarde lluviosa.

23-F

2009-02-23T00:17:00.000-08:00

Veintitrés de febrero de mil ochocientos diez.
José María Blanco White abandona Cádiz,
rumbo a Inglaterra, en el Lord Howard.
Este dato no importa.

Veintitrés de febrero de mil ochocientos diez.
Restan ciento setenta y un años, exactamente,
para que varios guardias civiles
tañan plomo en el parlamento,
la noche trayendo de pronto.
Esto, con todo, tampoco importa.

Blanco White y otros
abandonan.
A la espalda, el puerto de Cádiz.
Los demás, restan en España.
A la espalda, el Lord Howard.
Y ninguno sabe que,
en ciento setenta y un años exactamente,
se secarán gargantas.
Nadie nada sabe. Nadie sabe nada.

Diez de enero de dos mil nueve.
Escribo un poema
que quiere saber dónde ir.
Pero esto, con todo, tampoco importa.

Importa que no sé qué ocurrirá
en ciento setenta y un años exactamente.
Importa que no sé qué ocurrirá
en unos minutos
cuando despiertes
y me halles leyendo o escribiendo.
Importa que no sabemos nada.
Y, sobre todo,
que todos andamos inconscientes y esparcidos
por caminos cada vez
más estrechos.

A Covi.

Colaborando con Itimad

2009-02-17T00:29:00.000-08:00

Hola a todos.

De neuvo, una colaboración en la revista Aldaba.

Gracias a los amigos de Itimad por su acogida.

1970

2009-01-29T03:18:00.000-08:00

Llegaba Brasil como clara favorita:
Jairzinho, Pelé, Rivellino.
Era mil novecientos setenta.
España tampoco ganaría nada.
En mil novecientos setenta
España sólo podía perder.
Era campeona del mundo en perder.
En perder hijos, hermanos, padres.
Ya eran treinta y cuatro años perdiendo.
Éramos los indiscutibles campeones.
Treinta y cuatro años ya…

Parecía un año más.
Pero no: era mil novecientos setenta.
El Sevilla, Hita, Baby Acosta, Lora…
tampoco había ganado nada.
Quedaba tercero,
pero tampoco ganaba nada.
Casi nadie ganaba nada en España
en mil novecientos setenta.

Tu habitación era muy pequeña,
pero cabía un crucifijo.
Entonces España era hija de Dios.
Y siempre cabía un crucifijo.
Los médicos hicieron lo que pudieron.
Pero fue poco.
Entonces, en España,
los médicos sólo podían hacer
lo que podían.

Era mil novecientos setenta
y Brasil era, por vez tercera,
campeona del mundo de fútbol.
Seis meses después:
mil novecientos setenta y uno.
Tampoco fue un año más.
La abuela era viuda.
Papá, huérfano.
Los titos, huérfanos.
Las titas, huérfanas.

Veo ahora los mundiales y te recuerdo.
España ha sido campeona de Europa de fútbol.
Y aunque no ha sido aún campeona del mundo,
ya no somos campeones en perder.
Ya no perdemos hijos, hermanos y padres.
Y los médicos ya hacen más de lo que pueden.
Y casi todos ganamos cosas.

Dos noticias

2009-01-21T23:33:00.000-08:00

1 - Bajo el título de Poesía Incómoda, este viernes 23 de enero, a las 20h, se celebrará un acto concebido, coordinado y planificado por la Institución Literaria Noches del Baratillo y por Cáritas Diocesana . El objetivo fundamental, es evidenciar la situación de precariedad social a través de diferentes
disciplinas artísticas:
- La Palabra Poética, en la que participaré.
- La publicación de una edición denominada Poesía Incómoda, que será complementada por otra con el título Mirada Indigesta, compuesta por las reflexiones de personalidades de la vida sociocultural de Sevilla y de organizaciones solidarias como Sevilla Acoge , Centro Amigo, Madre Coraje, Sine Domus, Emigración Radio.
- La Música, de la mano del concertista de guitarra Gonzalo y la Peña Flamenca La Fragua.
- La Pintura, mediante la exposiión de la colección "Diferencia IN Diferencia" y Audiovisual, elaborada por alumnos de la Facultad de Bellas Artes de Sevilla.

El Acto tendrá lugar en el Salón de Actos Joaquín Turina de la Fundación Cajasol y será presentado por el locutor de Radio Sevilla, Miguel Doña, director del programa radiofónico "Espacio de encuentro" de la cadena SER, que se emite los sábados de 16'00 a 17'00 horas.

La entrada es libre y gratuita. Os espero.

2 - Ya está abierto el plazo de recepción de originales para el concurso Plumier de Versos, ya en su V edición, organizado por Nuño Editorial.
Las bases las podéis consultar en este enlace:

http://www.librerianunoeditorial.com/14822.html

El premio es la publicación de un libro con el trabajo del ganador y de
hasta un máximo de 10 finalistas y sólo hay que presentar un trabajo entre
100 y 150 versos.

En la Feria del Libro de Sevilla se hace una
presentación del resultado del concurso con una lectura poética del
ganador y los finalistas.

El plazo termina el 29 de febrero.

Ea, saludos pa to el mundo.

La hora azul

2009-01-07T02:55:00.000-08:00

Confirmado. El próximo sábado 10 de enero, en la Sala Marigalante (c/Baños 60, Sevilla), se presenta el nuevo proyecto de Borja de Diego y Mario Barranco.

Bajo el título de La Hora Azul, presentarán una propuesta artística apoyada en la música, la poesía y la improvisación.

La hora... las 20h.

Yo no me lo voy a perder. Ustedes... sabréis.

Recital en el Círculo Mercantil

2009-01-04T04:49:00.000-08:00

Estimados amigas y amigos:

PROXIMO VIERNES 9 DE ENERO 2009
20.00 HORAS

CIRCULO MERCANTIL

LECTURA DE LA ANTOLOGÍA EL ALJARAFE Y EL VINO

A CARGO DE LOS POETAS VIVOS ANTOLOGADOS EN ELLA

No faltéis, por favor. Allí estaré. Estaremos.

El Aljarafe y el vino. (Edición de Francisco Vélez Nieto). 80 pgs.
Editorial Aconcagua. Sevilla, 2008.
ISBN: 978-84-96178-27-4
PVP: 8,00€

Maratón Poético "Al olor del chocolate"

2008-12-19T03:06:00.002-08:00

Este sábado 20 de diciembre, a partir de las 21h, mi grupo poético, Baratillo Joven, organiza un Maratón Poético en la Casa de las Sirenas, en la Plaza de la Alfalfa (Sevilla).

Participarán, entre otros:
Mercedes Alonso Bernal, Borja de Diego, Cecilio Escudero, Reyes Galdós Vallejo, Inda, Tertulia Poética El Carambolo, Jesús Fernández, Verónica Moreno, Manuel Relinque, Elisa Llorca, Asociación Artístico-Literaria Itimad, Delia Herrero Molina, Francisco Javier López León, Clara Morales, Fran Machado, Ane Kai, Jordi Minguella, La Palabra Itinerante, Desiré Morales Niza, Mercedes Alonso Bernal, Asociación Proyecto Fahrenheit 451.Personas Libro de Sevilla, Belén Núñez, Fran Nuño, Francisco José Roldán Luque,Fernando Jesús Rodríguez Massia, Lorena Salas, Colectivo de Cuentacuentos Ombú, La Madeja, Antonio J. Sánchez Fernández, Iván Vergara…

Os espero por allí. Seréis bienvenidos.

Calentitos

2008-12-15T02:56:00.002-08:00

Aún su olor ni se adivinaba
y todos rondábamos la mesa.
Nos mirábamos unos a otros.
Nerviosos.
Ansiosos.
En espera.
Tras el sonar del galanteo
de las llaves en la puerta,
el crujir sereno de la madera
nos traía a papá
tras papeles nacientes y humeantes
empapados de lluvia de aceite.
Y tras él, espléndida y puntual,
mamá,
con los vasos de chocolate susurrante
y con palabras y ojos que hablaban
de la felicidad y el amor.

A mis papás, con todo mi amor.

Kamikazes

2008-11-28T09:46:00.002-08:00

A tu ombligo mi frente incendiaria
como un entregado kamikaze.
Te haces río
mientras tu palabra
es aire en descomposición.
Mi frente, yo todo,
como un incendiario kamikaze
para contra el cruce de tus muslos
y mis sueños de lluvia.
A lo lejos, tu pecho trémulo
es testigo de las llamas.
Quedaremos muertos,
suspendida la palabra.
Afuera, hombres sin cuchillos
cortan el aire
en veloces coches
sin sentimientos.

Pica en el botón de play para oír la versión recitada y musicada.
Música: Kamikazes enamorados, del álbum homónimo de Quique González.

Los cambios

2008-11-06T04:08:00.002-08:00

Tal y como nos indicaron
seguimos aquel camino.
No hicimos preguntas.
Era lo acordado.
Anduvimos con silencio.
Fueron años caminando
con y en silencio.
Un día tras otro.
Sin preguntas.
Era lo acordado.
Una mañana sin nombre,
de color inadvertible,
pero distinto,
vimos nuestros pies sangrando
y admitimos vagamente el dolor.
Tal y como nos indicaron,
proseguimos.
Sin preguntas
ni sombras de dolor.
Era lo acordado.
A la noche siguiente,
nos despedimos en silencio
y decidimos,
con vergüenza en los ojos,
darnos olvido
los unos a los otros.
Caminaríamos contra nuestras espaldas
y nadie relataría nada,
saciado el silencio
en la equívoca creencia
de que éramos libres.
Tal y como habían acordado.

«Algo debe cambiar para que todo siga igual».

El gatopardo, Giuseppe Tomasi di Lampedusa

El tiempo de los besos

2008-11-02T04:22:00.002-08:00

"Un pájaro de papel en el pecho

dice que el tiempo de los besos no ha llegado"

Vicente Aleixandre

La danza en la calle

2008-10-28T03:46:00.002-07:00

Los músicos se deshacen como ríos
y, a su alrededor, danzamos en la calle.
Hemos ido con la belleza
más allá de nuestra escuela de danza.
¿Quién se resiste a besar la belleza?
Los niños, ojipláticos, danzan
en los pechos de sus padres.
La calle comienza a oler a luna.
Los músicos tocan bellas canciones
y besan las mejillas prójimas.

En la inmediata periferia, sin embargo,
los ancianos callan:
en sus ojos un pájaro
ya fue muerto por un lirio.

“Y un pájaro pudiera ser muerto por un lirio”
Tres recuerdos del cielo.
Recuerdo segundo.
Sobre los ángeles,
R. Alberti (El Puerto de Santa María, 16 diciembre 1902 - 28 octubre 1999)

Poquedad

2008-10-24T03:48:00.002-07:00

No hubo nada que dijera o hiciera pensar
que todo se abocaría a esto.
No hubo nada ni nadie.
Fueron abriendo en nosotros pequeñas grietas,
breves heridas en tiempo y espacio
que hoy irrumpen como mares desolados.
Nos deslizábamos despreocupados y alegres
por la infancia.
Reíamos libres.

Nada ni nadie nos dijo ni nos hizo pensar.
Tampoco lo hubiéramos creído.

Éramos ángeles intocables, semidioses.
Hablábamos, corríamos con agua en las manos.
Modelábamos el viento caprichosamente.
Jugábamos en los tejados de los que huían los gatos.
Y todos éramos todos.
Y había una única mano, un único paso.

Nadie, ni nada tampoco, nos dijo ni nos hizo pensar
que todo nos abocaría
a esta sequedad en el cielo de la boca,
a este miedo instalado en el estómago,
a esta habitación sin luna y de pared estrecha,
a esta rara forma de ir poco a poco muriendo.

La casa en venta (parte segunda)

2008-10-20T05:45:00.002-07:00

Calle San Luís.
He vuelto. Persiste.
Idéntica la casa,
su aspecto desaliñado, senil,
en espera de la muerte.
Sigue en venta.
Solo ha cambiado el tiempo,
siempre en avance,
en modificación de los paisajes
que me sustentan y dan sentido.
Vacío. Decadencia.
Nadie la comprará.
Nadie recibirá a nadie en ella.
Nadie abrirá y cerrará su balconera.
Vacío. Ausencia.

Hoy entiendo,
muro violáceo,
que yo tampoco la compraré.
Que no recibiré a nadie.
Que no amaré en la balconera.

A diferencia con ella, mi vacío
apenas tiene que ver con el tiempo.

La casa en venta

2008-10-10T10:14:00.002-07:00

Ya por entonces reposaba tranquilidad,
sosiego, premura negada.
Parecía un otoño eterno.
Mis padres, aún tersos, aún de seda,
dibujaban jacintos y aire en su balconera,
amaban su penúltimo sueño,
su penúltimo eco, atisbo de niñez.
Yo, mientras tanto,
corría con mis hermanos
por los jardines de sus pechos
mientras los demás era silencio.

A mis padres,

bellos hacedores de amor

La guerra

2008-10-08T04:53:00.002-07:00

Tras el bombardeo
desaparecieron de la ciudad
las calles y sus cruces.
Ningún extranjero la podría
haber reconocido.
Los niños,
en su mayoría huérfanos entonces,
olían, unos a orín,
otros, a excremento,
todos, a miedo.
Las mujeres lloraban humo y polvo.
Un par de ellas acababan de parir
hijos con los ojos cerrados
y un color azulino frío.
Los viejos apedreaban las sombras
de los aviones.
Los hombres también lloraban.
Un par de ellos acababan
de ver a su hijo nacer ya muerto.

Inspirado en S.,
novela gráfica de Gipi.

Nueva publicación

2008-10-02T00:53:00.002-07:00

Un inesperado correo me ha llegao desde Itimad.

Entre otras cosas dicen:

"El próximo lunes 6 de Octubre nos reuniremos a las 20 h en el Centro Cívico Tejar del Mellizo (Sante Fe s/n, barrio de Los Remedios, Sevilla) En esta ocasión la actividad será la presentación del nº 8 de la Revista Aldaba. Adjuntamos el índice para que sepáis los trabajos que se han publicado. Los autores presentes leerán sus trabajos y se les entregará un ejemplar de la revista."

Entre esos trabajos hay un poema mío.

Allí estaré. Quizá suba y lea.

Días extraños (NV dixit)

2008-09-20T10:21:00.002-07:00

¿En qué exacto momento asoma el alba?
¿Quién discierne milimétrico
la línea que separa su espera
y el reflejo de niños durmiendo?
Siempre tuve la cierta impresión
de marchar, de huir tardíamente,
de mantener flores muertas en mis manos.
Yo sé lo que es esperarte
entre cadáveres y recuerdos,
siempre por este orden,
una noche tras otra.
¿Cuando hay que olvidar un nombre?
Jamás diré que sé o supe
por quién calla el silencio.
Y, si acaso me preguntan, diré
que no llegaste nunca
y que, tampoco,nos quisimos tanto.

Gracias Borja por tu petición.

Recital poético en la Alameda

2008-09-16T23:11:00.002-07:00

Hola a todos.

Quedáis invitados a un hermoso Acto Poético que se desarrollará el próximo día 20 de septiembre, sábado, a las 12 horas en el Centro Cívico de La Casa de las Sirenas –Alameda de Hércules-.

Forma parte del programa de actividades que vienen desarrollando los Compañeros de la que organizan el Encuentro Cultural Alamedeando, escaparate de la actividad cultural habitual de la ciudad de Sevilla, haciendo uso de los espacios en torno a la Alameda de Hércules. Impulsores de la vida cultural del Distrito de Casco Antiguo desde una perspectiva alternativa, creativa e ilusionante.

El escritor, editor, librero y dinamizador cultural Fran Nuño, acompañado del escritor, poeta y crítico literario Francisco Vélez Nieto y del poeta Pedro Luis Ibáñez Lérida, congregará a autores de las Antologías por él editadas. Se trata de Poetas en el Camino y Poetas en Bicicleta, en las que se encuentranpoetas como Javi Baena, Saray Pavón Márquez o yo mismo. Este acto será presentado por los amigos poetas de La Madeja.

Os animo a ser cómplices. Será un verdadero placer veros en el espacio compartido que nos ofrece La Poesía.

Asimismo, te agradeceríamos que hicieras partícipe de esta comunicación, a cuántas personas creas y sepas que puedan estar interesadas en ello.

Allí nos vemos.

Salud.

365

2008-09-09T00:07:00.002-07:00

Ha pasado un año.

Quizá los días ya sean menos

e insuficientes.

Quizá.

Pero en mi boca

sigue anidando igual

la necesidad

de pronunciar tu nombre:

nunca hubo un por qué.

A Mavi y Juanma.
Solo hay una palabra.

Villa olvidada

2008-08-06T04:57:00.002-07:00

En Villa Olvidada las estrellas

son fragmentos de hueso

que apenas relucen.

La luna, un globo casi negro.

Los niños, de trapo.

Sus sueños, de plomo.

Sin embargo,

todas las mañanas

amanece.

Al final de la boda

2008-07-27T23:59:00.002-07:00

Se hizo de día.
Y con la luz
vimos los árboles.
Estábamos
en medio del bosque.
Entre los árboles
vimos los perfiles de aire
de quienes no conocíamos.

La luz nos trajo los árboles.
Y perfiles desconocidos.

Hicimos piedra de nuestros pies
y neonatos de nuestros ojos.
Dejamos la luna reposar
tras nuestros hombros:
la nueva luz, cobre y agua,
trajo edificios de plata
y perfiles de aire

de quienes no conocíamos.

Estábamos en la ciudad.

Nadie dijo nada.
La luz nos era propia.

Novedosa colaboración

2008-07-26T01:38:00.002-07:00

Una nueva colaboración.

Esta vez, he redactado el texto de bienvenida de esta página http://www.pacoreche.com/

Hay que explorar vías...

Ese Kiko güeno

2008-07-22T08:35:00.002-07:00

Hola a todos.

Una noticia que doy con mucho cariño.

Aunque no han llegao adónde hubiese querido, pero ahí están.

Han aparecido unos textos en la página del grandísimo Kiko Veneno.

Para entrar pincha aquí y una vez en la página, pincha en la sección Andar por Casa.

Espero que os guste. Al menos, ahí están.

Los dibujos son geniales.

Novedades

2008-07-05T01:54:00.002-07:00

Una nueva colaboración.

Esta vez, un artículo de opinión en la revista Palabras descalzas.

Si queréis acceder a él: pinchad aquí.

Y no os perdáis el debut del Maestro Lolo.

Manhattan (UNIversos)

2008-06-30T13:19:00.002-07:00

A la luz vertical de Manhattan
entre taxis como estelas de girasoles,
los edificios rasgan nubes como pezones infatigables.
Son árboles sin pájaros.
Los escaparates son mares calmos de champán
y las bocas de metro, madrigueras
con corazones taquicárdicos
y músicos de hablar alegre.
Allá, parecemos siempre
estar sentados en los brazos
de algún gigante sin rostro.

Recital del bueno

2008-06-16T05:29:00.002-07:00

El grupo Baratillo Joven. CreAcciÓn Poética, organiza el próximo MIÉRCOLES 18 de Junio un Encuentro con el poeta y escritor Francisco Vélez Nieto

Francisco Vélez Nieto escritor y poeta, nació en Lora del Río (Sevilla). En verso tiene publicados los libros: La otra historia de siempre, Excepto la derrota, Memoria ante el espejo y Poemas a Itálica (en tres ediciones sucesivas), y los cuadernos poéticos Poetas en el aula, Poetas y humanistas y Cuadernos abiertos. Ha sido incluido en las antologías Nueva Poesía de Sevilla, Poetas en Sevilla y otras. En prosa ha publicado la guía de autor Itálica y el Monasterio de San Isidoro del Campo. Igualmente es coautor en varios libros y fue fundador de la revista Éxodo. Articulista y crítico literario, es colaborador habitual en diversos periódicos y revistas como Grupo Correo de Andalucía, Grupo Casco Antiguo, Diario de Málaga (Suplemento de Libros), Andalucía en la Historia y otras publicaciones. Actualmente es Presidente de la Asociación Colegial de Escritores de Andalucía (ACE-Andalucía) y miembro asesor del Centro Andaluz de las Letras, Vicepresidente de la Fundación Itálica y Presidente de la Asociación Feria del Libro de Sevilla.

El ideal poético de Baratillo Joven.CreAcción Poética es entregar La Palabra Poética para hacerla germinar y trascender. Ya que para este grupo, La Palabra adquiere su verdadera esencia en los demás y con ellos. Una vinculación cómplice entre poetas, lectores y público, mediante la que se sublima la estética de La Poesía. Con este Encuentro pretendemos que otros escritores compartan su creación lírica y literaria haciéndola cercana y próxima.

Lugar: sede de la Institución Literaria Noches del Baratillo

y Baratillo Joven. CreAcción Poética., c/ Macasta nº 28.

Barrio de San Julián. Sevilla.

Hora: 20:00. Entrada libre.

Contacto de prensa: Pedro Luis Ibáñez Lérida.

Baratillo Joven. CreAcciÓn Poética

Teléfono: 627 204 490.

Citas Poéticas todos los miércoles a las 20h 15m en la sede sita en calle Macasta nº 28. (Barrio de San Julián). 41003-Sevilla.

http://creaccionpoetica.blogspot.com

Correo electrónico: baratillojoven@yahoo.es

Recital este viernes

2008-06-04T13:41:00.002-07:00

Este viernes, en el salón de actos de la Biblioteca Municipal Infanta Elena (...), participaré en el recital poético de Baratillo JOven.

A las 19h.

Asistid. Seréis bienvenidos de todo corazón.

Otra colaboración

2008-06-02T09:20:00.002-07:00

Esta vez con los amigos de Jirones de Azul en su revista Palabras Descalzas.

Desde aquí mi agradecimiento a Victor García y Vicente Fonseca, así como mis mejores deseos para esta iniciativa.

Si queréis leer lo publicado, pinchad en este enlace http://www.palabrasdescalzas.com/martinl.html.

Besos a todos.

En el alto cielo

2008-05-29T08:41:00.002-07:00

Los astros tiritan en el alto cielo.
La ciudad calla. Nadie sabe que el regional
acumula trazas de retraso.
La ciudad calla y,
oh, mi muchacha pequeña,
nadie me alivia con los besos que nacen
en las manos.
Mis diálogos saben tanto de soledad
como de trenes con retraso.
Solo me escucha un ciprés sin perfil.
Y tú callas como la ciudad más distante.

A Fco Vélez Nieto.
Inspirado en “Pensando en ti”,
de Dragutin Tadijanovic.

Nueva colaboración

2008-05-27T11:55:00.002-07:00

Ya está en la web el nº 3 de la revista Literarte.

Pueden verla en: http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura
se agradece difusión e inclusión de comentarios en el blog.

Disfrútenla.

Ah, si quieren acceder directamente a mi artículo de opinión, pinchen aquí:

http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura/post/599194-martn-luca-espaaliterarte-n28mayo-de-2008

César

2008-05-11T07:15:00.002-07:00

Camina siempre solo

con báculos y nubes enviudadas.

En la espalda lleva palabras

que engalanaban su vivir.

Un niño le agarra la cintura

mientras camina

(siempre solo).

Su dolor, su soledad

alivia la vida

de quienes nos creemos felices.

A César

El poeta sin fe

2008-05-07T07:33:00.002-07:00

Tal vez si existiera realmente el silencio

y nada llevara sonido alguno,

y nadie llevara sonido alguno,

y yo me quedara rodeado por paisajes en silencio,

y nada me interrumpiera,

y nadie me interrumpiera,

y pudiera decir que he oído el silenciar del silencio,

tal vez, entonces, podría creer en todo lo que escribo,

y podría creer que el mar lo arrasa todo y cura,

y que la lluvia trae fertilidad,

y que los niños son flor de esperanza,

y que los corazones laten por el amor y no por la sangre.

Y todo, sin duda, sería más liviano.

Sopla el aire leve.

A mi hermano

El mundo

2008-04-27T13:34:00.002-07:00

El mundo está lleno de metáforas,
de poetas locos en bicicleta
y de otras personas
que no las palpan
y sólo aspiran
a que el invierno

sea algo más llevadero.

Lectura pública

2008-04-17T04:46:00.002-07:00

El Miércoles 23, de 18 a 20 h. con motivo del día del libro, se realizará una LECTURA PÚBLICA en todos los Centros Cívicos, auspiciada por el Gremio de Libreros, la organización de la Feria del Libro y el Ayuntamiento de Sevilla.

Para dar comienzo a comenzar y organizar dicha lectura en el Centro Cívico de la Buhaira, ha sido elegida el grupo poético Baratillo JOven, al que pertenezco.

Por lo que todos los que queráis podéis participar en él.

Sería interesante que confirmarais vuestra asistencia (mediomartin@yahoo.es). Puede leerse un poema, un fragmento de cualquier libro o llevar un comentario sobre una obra determinada. Se nos pide que seamos breves, estableciéndose que la duración de cada intervención sea de unos 3-4 minutos.

Desde aquí os invito a todos.

¡Venid!

Botones

2008-04-10T06:31:00.002-07:00

El minutero y su giro sigiloso
e imparable
son un huracán de seda
que vomita recuerdos
más o menos
nítidos.

Queda sobre la mesa el reloj
y, junto a este,
una pequeña caja llena
de botones impares
e hilvanes muertos.

Cada botón vivió en una prenda
que yo, o mis padres, o mis hermanos
habitamos
presurosos
e inconscientes.
Cada botón es una foto,
un señuelo de hacer de memoria.

Entiendo que la caja
se ha hecho mano breve
y los botones pronto rebosarán
como piel muerta de montaña.

Miro mis ropas
y, en ellas,
los botones amados, amándose,
e intento adivinar
cuáles acabarán en la caja
y qué tipo de recuerdos
quedarán
a ellos abrazados.

A Fran Nuño,
amigo, poeta, editor, librero…

Próximamente

2008-04-01T07:55:00.002-07:00

Una parada antes de seguir

2008-03-27T11:06:00.002-07:00

Se deshace claro el día.
Ahondamos en su virgo
y somos profusos en ello.

Cada mañana sombras
reniegan de los cuerpos,
me indicas.

Comienza a llover.
Los cristales toman ese halo de melancolía
que envilece a la soledad
de manicomios y prostíbulos.

Apenas vemos la calle.
Admitimos nuestra temporalidad.

Se deshace claro el día.
Oigo el viento nacer en tu cara
aún cuando la lluvia
reposa versos en los cristales.
Hablamos del color
que darás
a cada una de las cosas.

Se deshace claro el día.

Tú esperas paciente
el próximo albor
lleno de palabras.

A Juanjo.
En tu ejemplo, amigo,
me haces pequeño.
Besos.

El pequeño parque

2008-02-11T07:11:00.002-08:00

Corre ahora por un pequeño parque. La he acompañado: vinimos juntos.
Corre y da vueltas: una, dos, tres. Y en su correr me rodea. Una vuelta, dos, tres. Al igual me rodea en el día a día y hace que su amor me cubra cuidadoso como una madreselva delicada, exquisita.

Mi mirada la sigue atento, tras cada uno de sus pasos. La sigo en su correr: una, dos, tres vueltas más. La noto correr en mí, dentro de mí, reliándose exquisita. Todo es circular.

Entonces me alcanza una pregunta traída por un cuervo, una pregunta que nadie debiera realizarse: ¿cómo la seguirán mis ojos cuando me envuelva con su olvido, con su desinterés o con su desamor (acaso no es lo mismo) y la halle corriendo en un parque?

Hoy, en la distancia, aún siento sus pasos envolverme.

Santiago de Chile, 1 de noviembre de 2007

Sevilla, 11 de febrero de 2008

La escuela de danza (I)

2008-02-07T10:41:00.002-08:00

La luz enferma

sobre los cuerpos…

Te observo desde la ventana

mientras me esperas en el mismo banco,

bruma de silencio

y ansiar mío.

Hace noches que me rondan

ideas que te harían sufrir.

¿Qué ocurriría si,

ciertamente,

todo fuera fin,

y cada nube, o cada niño,

fuera susceptible

de ser la última, o el último,

si cada luna pendiera de la finitud

del hilo macabro

y nacieran mortajas en los vientres

de mujeres

y hombres?

Huiré y me precipitaré en ti.

Te abrazaré.

No alcanzo a más.

Hace noches que tengo miedo.

París (II)

2008-02-04T07:59:00.002-08:00

La calle dormitaba tras la luz, a su espalda. Como los niños.

Los brazos de las paredes, las manos blancas del suelo proyectaban el ser de la noche. Y todo dormitaba.

Caminábamos con pasos con olor a alborada. Todo era despertar.

Frente al Consulado, frente a los cristales por los que ingrávido Neruda se asomara , buscábamos luciérnagas y agua .

Nadie sabía de nosotros. No sabíamos de nadie, no sabíamos de más peso que el de nuestra levedad e incertidumbre.

Podía haber caído el alba inmediato sobre nuestros párpados y nada habría cambiado. Nada.

Hubiéramos seguido el uno en el otro, rehaciendo París en cada palabra.

Mirándonos.

Riendo. Sobre todo, riendo.

Fallado el I Certamen de Fotografía Manuel Reche

2008-02-01T07:09:00.002-08:00

La vida nos lleva por caminos raros que nunca pensamos transitar. Y aquí nos hallamos aún perplejos. No obstante, solo el andar estos caminos, el afrontarlos, hará que no sucumbamos ante ellos y seamos sólo nosotros los dueños de nuestros pies y nuestros pasos.

Duele entenderlo.

Este I Certamen de Fotografía Manuel Reche nunca debía haberse celebrado con este carácter póstumo que hoy se balancea en nuestras gargantas. No.

Él, vuestro padre, tu marido, vuestro hermano, nuestro tío debiera haber estado aquí rodeado de los suyos. Aquí, con su gente, agradeciendo sincero a su pueblo este certamen y, seguramente, glosando la figura de vuestro padre, de nuestro abuelo. Con él empezó todo.

Todos tenemos la impresión cierta de que, especialmente, este fallecimiento ha sido tristemente precipitado.

Pero fue. Y todo siguió, y todo giró, y los pájaros siguieron siendo pájaros, y los niños siguieron siendo niños… y, marchado el sol, casi nadie más supo de nosotros, de nuestros pies, de nuestro camino. Es por eso que, cuando parece que todo termina y nada más tiene sentido, cuando parece que la luz está vencida y los niños gritan a los pájaros, es cuando más tenemos que empeñarnos en la labor del vivir. Y en caminar. Y en eso están siendo ejemplo mis primos y mi tía, sin duda, arrastrados por el ser de su padre.

La vida nos lleva por caminos raros y somos nosotros los que debemos decidir cómo y cuánto vamos a vivirlos. Por eso debemos caminar.

Sé que, tal y como lo hemos hecho hasta hoy, sin duda, seguiremos caminando. Y nuestra familia lo hará, y lo haremos desde el recuerdo y, sobre todo, desde la vitalidad, empeño y constancia que hasta el último momento él nos demostró.

El tamaño de una persona viene dado por su legado, por lo que ha sido capaz de dejar tras de sí. Viendo la celebración de este I Certamen entendemos todos que, ante todo, mi tío Manolete fue una persona buena y una persona grande.

A mi familia.

Mañanas y noches

2008-01-29T09:00:00.002-08:00

La luz entraba leve besando la cortina improvisada.

En la calle, tras la cortina crepuscular, iban y venían los que huyeron del sueño.

Mientras tanto, yo la hallaba aún suspensa en el aire, sin más preocupaciones que amanecer tranquila. Yo era el viento.

Así hallábamos el sol girando en torno a nuestras palabras.

A la noche, la luz robada a los ojos que no sabían de ella, todo volvía a ser plácido, parado el corazón negro, estrellado el humo.

Sembradas las flores, de nuevo nos suspendíamos de nuestros propios hilos, visibles a las manos.

Y la luz vuelta se volvía irisada.

Hoy escribo.

La luz vencida

2008-01-26T05:51:00.002-08:00

También la luz vencida.
Escúchame. Cuando el día cede
también la luz está vencida.
Y, entonces, es imposible.
Entonces el niño grita a los pájaros
y los edificios llueven plomo.
Escúchame: imposible.
Entonces crecen acónitos
en los nombres por dar
y los ángeles muertos descienden
(sus plumas arden frustración).
Escúchame: no obstante, siempre,
oye bien esto, siempre,
te quedará un verso,
aquel verso improviso,
que hará fértil la ceniza
e irisado el llanto.
Escúchame: no obstante, siempre,
un verso, un verso inmerso en mí,
a tu lado, como si yo fuera,
yo siendo, entonces.

Mendoza

2008-01-21T08:26:00.002-08:00

En el vientre del desierto la ciudad era plácida y juvenil. El aire besaba fuego.

Brotaban personas del suelo del que huyó el agua. Todas reían.

Los autobuses eran guirnaldas de colores fugaces y frutales. E imitaban las naturalezas que parirán primaveras eternas y arco iris dibujados con cera por manos recién iniciadas.

La ciudad era algarabía, clamor de soledad imposible, en la Plaza de la Independencia : los niños arrastraban a los padres de la mano como hace la espuma con el mar hasta llevarlo a la orilla. Todos reían.

En una habitación cualquiera, en el vientre del desierto, de dos cuerpos rasos nacía, lentamente, como la flor primera, una única ciudad. Una y otra vez nacía.

En esa habitación cualquiera, hubieran hallado, sobre el vientre negro que hallé bajo tus ojos el día que supe de tu nombre, mis labios, ceniza con olor a agua y mis pensamientos. Todos hablando (imperfectos y al unísono) al alba aún sin noche de ti y de tu vientre. Hablando de ti y de las ciudades que fueron dejando su nombre y su vida previa en la periferia de tus ojos, pozo acogedor de luz afirmada, universo cierto e inmediato.

De los pechos, como agua precipitada en cuerpo de lluvia leve, alentadora y necesaria, se sostenían palabras que zurcían jirones de alivio. Y de las palabras, dos cuerpos sin sorpresas en el albor de ciudades cómplices que alternaban amor, cariño y complicidad.

Allí quedaron mis labios volteados por el aire durante días. Hoy hablan de ti en la necesidad de pronunciar tu nombre.

Valaparaíso (y Ángel González)

2008-01-14T21:39:00.002-08:00

El Pacífico Sur tomaba Valparaíso como yo tomara tu cuerpo: con pausa disimulada.

Cada ola era una carta de amor, una declaración de intenciones, de principios a los que, más que al mar, témpano en retroceso, miraban ansiosos al cielo.Nadie lo percibía en las notas claras del agua y el aire.

El cielo amaba el Pacífico Sur mientras yo, ave de pecho calmo, te amaba indiscriminadamente, sabiendo que no te amaría más en Valparaíso, entre graznidos de gaviotas que imitaban a los pájaros blancos que crecerían en la espalda del sol. A la noche, ya en Santiago, me volvería a posar en ti.

De mi boca salían palabras, que me precedían pulcras, arrastrando un halo de ternura que siempre quise dar a mis manos y a su proceder cauteloso para contigo. Muy cerca, cual astro de luz, iba mi boca satelital llena de lirios que dibujaban sonrisas amanecidas y tardes de crepúsculo anaranjado.

En el cielo, aguas con alas desazonaban al sol y a los bañistas que imaginaban cómo sería el próximo verano, cómo nadarían por él, por el Pacífico Sur, dejando un rastro de lágrimas de agua y sal en el eco de sus pies.

Yo traía a mí la próxima noche, aquella en la que cercenaría el vació en mi vientre, y en ella nos veía hechos calma y mar. Tú serías el Pacífico Sur. Y así imaginaba mi verano inmediato.

Los bañistas dibujaban líneas estranguladas mientras yo les intentaba decir que el Pacífico Sur ya nunca sería tan fulguroso y fértil, que el ocaso dejaría sin nombre al agua, sin aliento a mí.

Sólo tus ojos entendieron mis palabras necesitadas.

Allí también nos amamos más allá de espacios y tiempos.

Otro artículo de opinión

2008-01-14T13:00:00.002-08:00

Otra publicación.

Esta vez, como el pasado mes, otro artículo de opinión en la ya conocida revista electrónica Literarte.

Quien quiera leer lo publicado por esta revista argentina, que pique aquí.

O sobre este enlace:
http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura/post/536311-martn-luca-espaa

Besos a todos.

Es necesario el aliento que se descuelga en cada noche...

Mérida

2008-01-13T21:41:00.002-08:00

De la noche caían versos negros de amor y alivio. No hubo oscuridad más luminosa, no hubo oscuridad igual.

Todos callábamos. De entre todos apareció su voz de ave necesaria... Cançó da ruixa mantells...

Las aves llegaron al suelo y bailaron. Y bailaron. Y bailaron como si fuera la vez última.

Hacían círculos perfectos como el sol amado y expectante. Nadie daba palabras que no amaran al prójimo mientras ellas danzaban.

Las aves continuaban su danza de amor y alivio mientras la noche era tan oscura que solo las veíamos a ellas. Nunca hubo oscuridad más virgen y luminosa.

Vírgenes sin ceniza en los labios bajaban continuamente del cielo musitando un nombre, un mismo nombre, y nos abrían los ojos. La música descansaba en los ojos.

Yo aprendía.

Decidí mirarte furtivamente para hallarme plácido. Fue así.

Palabra de Ángel González

2008-01-13T06:29:00.002-08:00

Pósate en mí

como palabra de Ángel González.

Dame sombra,

virtud física,

día a día.

Ven aquí,

alba mía,

alba deseada,

aire y agua,

y dime,

sin más palabra

que tu runrún gravitatorio,

que mañana tus ojos

seguirán posados en mí.

También, a la memoria de Ángel González,
6 de septiembre de 1925 - 12 de enero de 2008

París

2008-01-07T11:29:00.002-08:00

París era verde. Pequeños niños sin rostro asomaban del suelo. La risa arropaba a los cuerpos que entregaban amor por lluvia. Cada una de las gotas alborotaban alivio y susurraban palabras que no necesitábamos traducir. Los niños te tomaban de la mano y te acercaban a París. Yo andaba por tus ojos e iba tomando pequeños pedazos de la ciudad (hoy anidan en mi pecho).

La lluvia hacía correr al resto del mundo. A nosotros nos acercaba al cielo, a las nubes. El cielo, las nubes éramos nosotros: lo hacíamos y lo deshacíamos antes y después de cada paso. Los pasos florecían entre el asfalto como el rugir de los niños con olor a vientre fértil.

Los niños me acariciaban.

Llegamos al Museo de Orsay. Entonces la lluvia besó tus labios. Oí nuevamente esa música.

Hoy tarareo bellas canciones. París está en mi pecho mientras avanza el día.

El horizonte

2007-12-31T10:55:00.002-08:00

Dejado en mis ojos,

he visto en tus manos

crecer la luna

que amamanta lobos y niños.

Sé que lloras nubes rojas

y horizontes que bailan valses

que siempre escribo amamantado

el alba.

Sigo yendo a ti:

busco significados.

Mañana

2007-12-12T14:32:00.002-08:00

Será con el alba concurrida

por ángeles blancos

y pájaros

soñadores de lirios.

Caerás del cielo

como lo hacen las cosas

que fijan pies en el mundo.

Ya huele el rocío

a tu nombre...

Entrega de premios

2007-12-10T11:28:00.002-08:00

El próximo lunes 17 de diciembre a las 19:30h se hará entrega de los Premios del I Certamen de Poesía Joven Florencio Quintero en el Salón de Actos de la Fabrica de Cruzcampo, situada en Avda Andalucía nº 1.

Allí estaré junto al primer y segundo premio de este certamen para recoger el diploma como tercer calificado.

Todo aquel que desee compartir esta entrega conmigo, que me lo haga saber por teléfono o correo electrónico.

Saludos a todos.

PLUMIER DE VERSOS III

2007-12-09T11:25:00.002-08:00

El próximo lunes 10 de diciembre tendrá lugar la presentación de Plumier de versos, editado por Nuño Editorial y al cuidado de Fran Nuño. En dicho libro se recogen los breves poemarios de la ganadora y los cinco finalistas del III Premio de poesía Plumier de versos.

Será en la Biblioteca de la Fundación José Manuel Lara(C/ Fabiola, 5. Sevilla), a las 17,30 h.

La entrada será libre y gratuita hasta completar aforo.

Desde aquí, nuestra invitación a que asistáis y compartáis al acto.

Artículo de opinión

2007-12-05T07:05:00.002-08:00

Nueva publicación.

Esta vez, un artículo de opinión en la revista electrónica Literarte.

Quien quiera leer lo publicado por esta revista argentina, que pique aquí.

Besos a todos.

Fallo del I CERTAMEN DE POESÍA JOVEN “FLORENCIO QUINTERO”

2007-12-02T14:59:00.002-08:00

Siendo las 13.30 horas del día 29 de noviembre de 2007, en el local social de la Fundación Cruzcampo, el Jurado del I Certamen de Poesía Joven “Florencio Quintero”, formado por D. Gregorio Rey, catedrático de Literatura Española de la Universidad de Sevilla; D. Antonio Murciano, abogado, crítico, antólogo y poeta; D. Rafael de Cózar, profesor titular de Literatura Española de la Universidad de Sevilla, crítico y poeta; D. Manuel Velázquez, escritor y fundador y director del Aula de la Experiencia de la Universidad de Sevilla, y D. Julio Cuesta, presidente de la Fundación Cruzcampo, tras leer los 12 poemarios preseleccionados

DECIDE

Por unanimidad, otorgar el Primer Premio Nacional de Poesía “Fundación Cruzcampo” a la obra El dolor de Frida Kahlo. Que, abierta la plica, resulta ser su autora Ángela Álvarez Sáez, con domicilio en la localidad de Madrid.

En cuanto a los premios locales, el Jurado decide otorgar el Segundo Premio de Poesía “Fundación Cruzcampo” a la obra Sueño de sombra, cuyo autor resulta ser Isaac Páez Catalán, con domicilio en la localidad de Sevilla.

Y un accésit a la obra Universos, del autor Antonio Jesús Luna Reche, también de Sevilla.

Actuó como Secretario Manuel Senra, Secretario de la Institución Literaria Noches del Baratillo.

Sevilla, 29 de noviembre de 2007

Nueva colaboración

2007-11-27T08:09:00.002-08:00

Esta vez en el blog La condesa descalza, que seleccionó unos de mis versos para su nº 5.

Para todo aquel interesado: http://blogs.ya.com/lacondesadescalza/

Saludos a todos.

Palabras pendientes

2007-11-23T12:53:00.002-08:00

Clara luz de albor, hoy.

Fue demasiada la distancia,

mares de días, tardes o noches.

Demasiada...

Nacieron lirios tardíos,

pétalos calmos,

casi amarillos,

en las palabras.

Fue demasiada la distancia.

Escribo sobre el ciprés

que ama

la labor callada

de tu nombre.

Antes mi boca

no daba agua

a la boca de las aves.

Nunca te dije nada.

Hablamos, tú en el sol,

yo en la luna,

sobre el maestro de la muerte

(¡qué bien hacía muertos!),

sobre el hacedor de aprendices

de la muerte

(¡qué bien deshacían vidas calladas!),

en el antónimo del alba.

Sé: fue demasiado tarde,

demasiada la distancia.

A mi abuelo Lolo, in memoriam.

No-vedades

2007-11-20T08:08:00.002-08:00

Acabo de recibir dos ejemplares de mi participación en la revista (en papel) Hermes.

Los números son:

Hermes año 2 nº 4 Primavera

Hermes año 2 nº 5 Otoño

Oeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeeee.

Cançó de Na Ruixa-mantells

2007-11-12T00:52:00.002-08:00

Oigo la voz,

hebras de voz,

hebras de mar...

y más aún es bella su cabeza tostada.

Marchó.

Su cuerpo en mis brazos,
su sombra, a la espalda de todo.
Y más aún es bella su cabeza tostada.

Ya me sé amanecido entre lirios,

entre lirios de mar,

hebras de hambre y soledad...

y más aún es bella su cabeza tostada.

Es cálida y fría la vozde la noche última,

del alba primera...

y más aún es bella su cabeza tostada.

De la obra Violetas en el Helicón,

finalista en el II Certamen de Poesía Apolo y Baco

Próximamente...

2007-11-06T10:15:00.002-08:00

Aforismo mío (pensamientos míos, dueños del alba)

2007-10-31T18:15:00.002-07:00

Es frío y cálido el verbo

de la noche última...

Mañana regreso.

Noticias desde el Cono Sur

2007-10-24T05:01:00.002-07:00

Buenos días a todos, po.

Mi texto "La primera vez" ha salido publicado en el número 10 de la revista literaria "LA Botica", revista digital y en papel.

Podréis encontrarlo en las principales librerias gratuitamente, y también en su página web.

Saludos, po, desde Providencia, Chile.

PD.: si alguien localiza un número, que me lo haga saber, por favor.

Otra noticia en octubre

2007-10-19T15:26:00.002-07:00

¡Vuelve Vidas cruzadas!

Vida cruzadas,

vidas cruzadas,

vidas cruzadas

Crúzate con nuestra vidas cruzadas:
nueva edición, nueva imagen, nueva canciones, nuevos textos, más ilusión aún.

Te esperamos.

Plumier de versos y Plumier de colores, de NuñoEditorial

2007-10-14T10:04:00.002-07:00

Hola a todos.

Hace unos días se publicaron las bases de las nuevas convocatorias de los concursos de poesía Plumier de versos y Plumier de colores, de NuñoEditorial.

Os paso el enlace de la web de Librería Nuño Editorial para quien le interese consultarlas.
http://www.librerianunoeditorial.com/14822.html

Muchas gracias.

Alfama

2007-10-11T11:20:00.002-07:00

A partir de entonces,
la voz siempre fue fluir extraño.
Sus labios, también extraños,
fueron tomando un sabor
a barrio decadente, ya abandonado.
En sus manos, ayer gaviotas,
no había más alas, más rumor alado
que las de, que el de la extrañeza
(su batir gemía flores muertas).

Todo fue raro, extraño
a partir de entonces.
Incluso,
nunca más repasé el favor
de sus ojos,
soles de la memoria,
amaneceres necesarios,
pan y sustento.
Todo aconteció de este modo
a partir de entonces.

“Em cada dia que passa, nunca mais revi a graça dos teus olhos que eu amei”

Poema inspirado en la canción Alfama, perteneciente
al disco Ainda, (Madredeus), y que pertenece a la obra Violetas en el Helicon,

que ha sido fallada como Finalista en el II certamene de Poesía Apolo y Baco.

Para más información: http://www.apoloybaco.com/IIcertamenapoloybacoganadores.htm

Otros, sin embargo

2007-10-08T10:08:00.002-07:00

Otros, sin embargo,

mis pies liban aire,

la vida soy yo, eres tú,

es un hombro lleno de guirnaldas,

es un niño susurrando un vals a un anciano.

Otros, sin embargo,

todo está perfectamente acoplado

a lo complejo

de entender lo sencillo que es todo:

se trata de vivir.

Otros...

http://martinlucia.blogspot.com/2006/02/das-y-daos.html

8 de octubre de 2007

Pretérito perfecto simple

2007-10-07T06:57:00.002-07:00

Oído el llanto,
muertos los niños que corrieron en tus manos,
cae la labor risueña:
no hay más verso
que el dolor intuido en ti.

Ítaca

2007-10-05T18:20:00.002-07:00

El vientre en el vientre:

Ítaca florecida (guirnaldas de alivio).

Nunca abandonaste Ítaca

Vuelve Octubre

2007-10-05T10:57:00.002-07:00

Llega, vuelve Octubre y vuelven las novedades.

Nueva colaboración: poemas sueltos en la sección La palabra de la revista digital Palabras diversas (http://www.palabrasdiversas.com/palabras/lapalabra2.asp).

Es la primera de varias noticias que espero poder dar en este mes que vuelve.

Dudas

2007-09-21T10:29:00.002-07:00

¿Dónde está su mano
cuando bordeo el alba?
¿Dónde su peso aliviado
en mí
cuando la noche gime?
¿Quién le traerá si le llamo
entre cuervos, palomas y penurias?

Fragmento inédito

Mientras tanto, mientras tantos

2007-09-18T11:03:00.002-07:00

Mientras tanto,
yo te busco necesitado,
tácito también,
en la contemplación de cometas
que colean mi nombre,
deshojando relojes de agua,
océanos sin voz,
abismos abisales en mi pecho,
madejas de hilo del hilo de tus labios.

Fragmento de poema inédito

Publicación fotopoética

2007-09-12T02:08:00.002-07:00

Hola a todos, nuevamente.

Ha aparecido en la revista digital argentina Literarte un adelanto de La voz y los ojos, una experiencia fotopoética de la que pronto tendrán noticias.

http://blog.iespana.es/literarte-revistadearteycultura/post/453489-dossier-especial-septiembre-noviembre-de-2007

Sigo en la lucha: el que la sigue...