I Festival de rap y poesía: ¡¡ya está aquí!

Será este sábado 17 de octubre en la Alameda de Hércules, Sevilla.

A partir de las 19h.

Mirad qué cartelazo.

¡¡No faltéis!!

PD.: gracias a todos los participantes. Sin ellos sería imposible.

España 1939

Las calles habían sido renombradas.
La mitad de las bocas, cosidas a las manos.
La mitad de los rostros, a medio deshacer,
entre gusanos y remiendos,
arrastraban corazones con los latidos contados.
La mitad de los niños no tenían nombre
porque habían nacido y nacían viejos:
estaba anidado el invierno en sus costillas.
Los días también amanecían viejos,
sus amaneceres en huída.
Era la posguerra. España, mil novecientos treinta y nueve.
Tardaste cuarenta años
en decir palabras como Francia, cuneta o vencido.
Mamá, doce en nacer,
treinta y siete en decir hijo o acunar.
Yo, setenta desde entonces,
treinta y tres desde que mi madre dijera hijo o acunar,
en saber que hay que llevar
la sangre a los cuadernos
(como si nadie fuera a leerlos),
en entender que escribir a lo ausente no es el morir,
en quedar en paz
(la sangre en los cuadernos),
en quedar en paz.

Porque cuando muera yo,
morirá para siempre mi abuelo.

A mi madre.

Mi vientre cosido

Mi vientre cosido a tu vientre,
tu luz a mí traída,
tu pelo enredando el aire
como viento que arrastra hojas
o jóvenes con el corazón en llamas,
que es el vivir.
“Esquivar el suelo y remontar
una y otra vez el aire”, me dices.
Cómo nombrarte, amor, y no desangrarme.
Cómo nombrarte, como decir tu nombre,
que es mi vivir, amor,
y no desangrarme,
y no dragar el corazón hasta hacerlo entrega,
que es el amar.
Dime cómo, amor,
cómo traer a mí el espacio de tu nombre,
no desangrarme
e ignorar que la intemperie en las costillas,
que la soledad en el fin de la garganta
contigo esquivaron mis ojos.

A Covi.

Se hizo llamar Humphrey Bogart

Fue anoche.
Se hizo llamar Humphrey Bogart.
Y buscó mujeres marcadas
por el carmín
en sus alas.
Entró en un bar huyendo de la calle:
en la calle puede desaparecer cualquiera, se decía.
La lejanía de sí mismo siempre le fue imposible.
Por eso, anoche, se hizo llamar Humphrey Bogart
y calló.
Hay confesiones que confesarlas es morir un poco.
Hay confesiones que confesarlas es dejar de vivir
un poco.
Es por eso que a veces el silencio alivia.
Es por eso que a veces el silencio es verbo.
Desaparecer, lograr que su cuerpo no apareciera
y que los otros hablaran horrorizados del suicidio
siempre le pareció temerario.
Por eso, acudió a otro nombre
que aliviara el peso seco en su espalda.
Por eso anoche, se hizo llamar Humphrey Bogart.
Se abrazó a una mujer, tal vez Eva.
Fue la mujer primera
que no le dijo que era de fiar:
la gente de fiar nunca dice que es de fiar.
Por eso supo que ella sí lo era.
Y bebieron en aquel bar durante toda la noche.
Ella le llamaba Humphrey. Él, Eva.
Hay quien dijo que sólo perseguían el olvido.

En Radio Estilo

El pasado 2 de junio copresenté, junto con Rafa Ordóñez, un especial acerca de la poesía en la música emitido en Radio Estilo. Para escucharlo y/o descargarlo, pincha aquí.

Homenaje a Benedetti

Será hoy martes 9 de junio a las 20:30, en la sede del Círculo Mercantil e Industrial de Sevilla, C/ Sierpes, 65.

Os espero.

¡¡Recital!!

Este viernes 22 demayo, a las 22 horas, Baratillo JOven rendirá homenaje al poeta antequerano Jose Antonio Muñoz Rojas.

Será en la pérgola de la Feria del Libro de Sevilla.

Me gustaría que me-nos acompañaras.