París (II)

La calle dormitaba tras la luz, a su espalda. Como los niños.

Los brazos de las paredes, las manos blancas del suelo proyectaban el ser de la noche. Y todo dormitaba.

Caminábamos con pasos con olor a alborada. Todo era despertar.

Frente al Consulado, frente a los cristales por los que ingrávido Neruda se asomara , buscábamos luciérnagas y agua .

Nadie sabía de nosotros. No sabíamos de nadie, no sabíamos de más peso que el de nuestra levedad e incertidumbre.

Podía haber caído el alba inmediato sobre nuestros párpados y nada habría cambiado. Nada.

Hubiéramos seguido el uno en el otro, rehaciendo París en cada palabra.

Mirándonos.

Riendo. Sobre todo, riendo.